Il se réveilla en un sursaut.

Respiration courte, yeux grands ouverts ne rencontrant que la noirceur de sa chambre, doigts agrippant les draps comme pour ne pas sombrer. Il regarda autour de lui, inutilement, comme surpris de se retrouver là. Pourtant, dès qu'il fermait les yeux, tout n'était que rouge derrière ses paupières, tout n'était que sang. Une deuxième explosion, semblable à la première qui l'avait réveillé, le fit sursauter à nouveau. L'orage, ce n'est que l'orage. Il respira profondément, essayant d'oublier les images, de ne pas comparer le tonnerre à des coups de feu - en vain. Il se laissa retomber contre le matelas dans un lourd soupir. Il n'arrivait à se souvenir de la dernière fois où un orage l'avait ainsi surpris, mais la sensation ne lui avait pas du tout manqué. Il essaya de se calmer, de retrouver une respiration à peu près normale, mais il s'avoua vaincu après cinq minutes, coeur battant toujours la chamade.

Il se débarrassa des draps en un coup de pieds, puis se leva et, essayant de faire le moins de bruit possible, sortit de sa chambre pour se diriger vers la cuisine. Le micro-onde annonçant quatre heures vingt-sept. Il soupira à nouveau, se frottant les yeux avec les paumes de ses mains. Il était parti pour une nuit d'insomnie, génial. Et il savait très bien qu'il ne pouvait même pas écrire pour passer le temps, pas dans cette condition, pas avec des souvenirs aussi douloureux remontant ainsi à la surface. Et zoner devant la télévision pour se taper tous les documentaires chasse et pêche, non merci.

Alors qu'il se servait un verre d'eau glacé, pour se remettre les idées en place, il ne put empêcher son regard de dériver vers la chambre de Sofia. Aucune lumière ne filtrait pas dessous la porte, ce qui devait sans doute être bon signe - elle s'était débarrassée de ses démons plus facilement que lui, après tout. Il ne se faisait pas de soucis à son sujet, elle était la plus forte d'eux deux. Et puis, sans qu'il ne s'en rende vraiment compte, il se retrouva devant la porte, main sur la poignée. J'ai vingt-quatre ans et toujours besoin d'elle pour dormir, c'est ridicule. Mais, dans son état actuel, il n'arrivait pas à trouver le courage de s'en faire. C'était après tout pour cela qu'il avait accepté de venir avec elle - parce que, sous leurs grands airs d'adultes responsables, ils avaient autant besoin de l'un de l'autre que lorsqu'ils étaient enfants et perdus. Qu'ils auraient sans doute toujours autant besoin l'un de l'autre tant que les cauchemars continueront de les tenir éveillés au beau milieu de la nuit.

Il s'avança aussi silencieusement que son gros gabarit le lui permettait, jusqu'à s'installer dans le lit à côté d'elle, bras croisés sous sa tête. Un jour, il le savait, elle allait se réveiller en pleine nuit, prendre peur, et lui en foutre une. Mais ce jour n'était pas encore arrivé, alors cela allait. "Sof ?" murmura-t-il doucement, s'aventurant en terrain glissants. Il savait qu'il se devait de la laisser dormir, surtout qu'elle était la seule des deux qui devait se réveiller le matin et aller travailler comme le commun des mortels. Mais il avait besoin d'elle pour se rassurer (vingt-quatre ans, bordel !) et savait très bien qu'elle aurait fait exactement la même chose si les rôles avaient été inversés - qu'elle l'avait déjà fait, d'ailleurs, à plus d'une reprise. C'était pour cela qu'ils étaient là, après tout.

La chambre de sa soeur était plongée dans les ténèbres, pas plus rassurante que la chambre d'Holden, ou même la cuisine. Mais, alors que tout n'était que silence autour d'eux, rien de plus que le tapotement de la pluie contre la fenêtre, il pouvait entendre le bruit de sa respiration, à peine plus qu'un murmure. Et c'était cela, le plus rassurant. Il avait à nouveau sept ans chez leurs grands-parents, blottis l'un contre l'autre au milieu de la nuit, utilisant l'autre comme bouée de sauvetage, comme ancre en pleine tempête. On avait toujours dis des enfants Holloway que ce qu'ils avaient vécu les avait fait grandi plus vite que prévu, trop matures pour leur jeune âge. C'était mal les connaitre. Ils n'étaient que deux enfants apeurés, ne pouvait compter que sur l'autre pour ne pas sombrer.

C'était sans doute pour cela, d'ailleurs, qu'ils avaient toujours eu des lits doubles dans leur chambre. Pour que l'un aille se glisser sous les draps de l'autre lorsqu'ils en avaient besoin et toujours avoir assez de place pour dormir confortablement. L'assistante sociale s'en serait donnée à coeur joie, si elle avait su cela - pour sûr, ils auraient écopé de quelques heures de thérapie pour se débarrasser de cette mauvaise habitude. Mais personne n'avait jamais trouvé le courage de les séparer, pas après tout ce qui s'était passé. Alors, dans l'ombre de la nuit, Holden ricana doucement aux paroles de sa soeur, à cette petite voix qui se voulait endormie et blasée. Il ne la connaissait que trop bien ; s'il n'était pas venu vers elle, elle se serait glissé dans sa chambre, n'en menant pas plus large mais ne voulant pas le montrer. "Tu chantes faux, de toute façon."

Quatre heures du matin et ils arrivaient encore à se chamailler. Typique. Il sourit doucement, néanmoins, lorsque la main de Sofia trouva maladroitement sa joue dans un petit geste qui se voulait rassurant. Ils avaient huit et cinquante ans, trop jeunes et trop vieux à la fois. Et puis un autre coup de tonnerre les fit sursauter tous les deux, et Holden grogna de frustration et de dépit. Avec une simplicité déconcertante, fruit d'années d'habitudes nocturnes, son bras entoura les fines épaules de Sofia, jusqu'à ce qu'elle soit collée contre lui, tête sur son épaule. Il embrassa le haut de son crâne, la serra un peu plus contre lui, aussi protecteur que protégé dans leur codépendance émotionnelle. Un jour, leur père avait dis à Holden qu'il valait mieux que personne n'apprenne cela, que personne ne sache combien de fois frère et soeur dormaient dans le même lit. On allait avoir les mauvaises idées, un peu perverses, mal placées. On ne comprendrait pas, on penserait que c'était malsain. Mais personne ne pouvait comprendre, de toute façon, personne si ce n'était eux. Alors les gens pouvaient bien s'imaginer qu'ils étaient les Borgias, Holden n'en avait rien à foutre.

(Et puis, la comparaison l'amusait, parce qu'ils étaient italiens et que son deuxième prénom était Cesare, et que Sofia était blonde et belle et innocente et nul doute qu'elle aurait fait une parfaite Lucrezia.)

Il commença à lui caresser les cheveux, distraitement, essayant de trouver le sommeil. En vain, il le savait, se doutant bien qu'il allait plus servir d'oreiller humain qu'autre chose désormais. Il pourrait très bien faire une sieste dans l'après-midi, de toute façon, une fois que les éléments se seront calmés. "Rendors-toi, Sof, on craint rien ici." Il ne savait vraiment s'il disait cela pour elle ou pour lui, qui il cherchait vraiment à rassurer. Eux deux, sans doute.

C'était tout eux, réussir à se chamailler même avec la voix et l'esprit embrumés par le sommeil, même avec le coeur battant la chamade avec peur. C'était tout eux, de tourner leurs sentiments en disputes fraternelles, dans une tentative désespérée d'oublier pourquoi ils étaient éveillés au beau milieu de la nuit. "T'avais des bonnes notes à cause de ta tronche de première de la classe." Il ne savait même pas pourquoi il continuait de lui répondre alors que tout ce qu'il voulait, c'était qu'elle se rendorme jusqu'au petit matin. Un réflexe de grand frère chiant plus qu'autre chose.

Mais, même alors qu'il s'envoyait des piques, il continuait de la tenir contre lui, sans jamais la lâcher. Il avait toujours été protecteur avec elle, frisant les tendances meurtrières envers un ex ou deux parfois, mais cela s'était toujours arrêté là. Bien sûr, il y avait eu quelques épisodes étrangers entre eux, adolescence et hormones obligent, mais jamais rien d'indécent. Et puis il avait commencé à sortir avec Lennon, et toute rumeur suspecte entre frère et soeur disparurent assez rapidement - d'après lui, ces rumeurs n'auraient jamais dû exister du tout, les gens ne comprenaient rien à rien. Personne ne pouvait comprendre, personne n'était là, avec eux, dans cette bijouterie. Ils ne pouvaient pas comprendre les cauchemars, les visions d'horreur revenant inlassablement chaque jour, chaque nuit, ce sentiment d'impuissance, d'injustice. Personne ne pouvait comprendre, sauf Sofia, et tant pis si leur relation était étranger, mal vue, si l'on murmurait à leur propos, si l'on regardait les Holloways de travers. Ils avaient plus important à penser, se fichaient pas mal des 'on dit'. Alors Holden avait tout simplement cessé d'écouter, préférant se concentre sur Sofia et uniquement Sofia, qui s'accrochait à lui pendant la nuit comme si sa vie en dépendait, qui pleurait dans son cou chaque année à la même date. Qui le laissait pleurer aussi, sans le juger, sans lui dire que les garçons n'étaient pas sensés montrer leurs émotions. Parce qu'elle comprenait.

Il rit doucement alors qu'elle se battait contre le sommeil, petite voix contre son torse, et leva inutilement les yeux au ciel. Dans le genre mauvaises idées, celle-ci était sans doute la pire de toutes. "Hors de question, tu sais même pas t'occuper d'un poisson rouge." Ce n'était pas pour rien, après tout, si leur père avait refusé que les enfants aient ne serait-ce qu'un hamster. Cela aurait fini mal pour l'animal dans tous les cas, entre Holden qui aurait oublié de le nourrir et Sofia qui l'aurait trop nourri. Mais ils étaient adultes et responsables désormais, et peut-être qu'un chien ne serait pas si terrible que cela. Peut-être que cela leur donnerait un semblant de sentiment de sécurité dans leur petit appartement, et un semblant d'affection maintenant qu'ils n'avaient plus leur père pour s'occuper d'eux comme les deux enfants gâtés qu'ils avaient toujours été. Oui, cela pouvait être une bonne idée... "On en reparlera demain."

Il s'installa un peu plus confortablement dans son oreiller et ferma les yeux, essayant de se concentrer sur sa respiration et d'oublier les éléments se déchainant de l'autre côté de la fenêtre. Cela réussit à le détendre, et il se sentit presque à nouveau fatigué, prêt à retomber dans les bras de Morphée à tout moment. Il soupira doucement, se disant que s'il ne dormait pas, au moins il comaterait assez longtemps pour se reposer un minimum.

Il savait bien qu'il était inutile de lever les yeux au ciel dans le noir, mais cela n'empêcha pas Holden de le faire tout de même. Il avait toujours su que Sofia était le cerveau de la famille, il suffisait de comparer leurs métiers pour s'en rendre compte. Mais, là où cela pouvait sonner comme un reproche dans la bouche de certains - oh, que leur grand-père maternel était doué pour rappeler à Holden qu'il avait déjà raté sa vie - cela n'était qu'une petite pique de la part de Sofia. Jamais elle n'oserait clairement se moquer de lui pour ne pas avoir fait d'études supérieures, elle était plus mature et sensée que cela. Mais elle restait aussi la plus intelligente, c'était vrai. Il s'était avoué vaincu quelques années plus tôt, alors que leur père lui offrait de petits sourires ironiques, alors que les deux hommes pensaient la même chose. Elle tient de sa mère.

Alors il la laissait avec ses petites moqueries et sa façon bien à elle de se blottir contre lui, comme un chat s'étalant de tout son long au soleil. Il avait dormi avec des femmes, plus d'une fois, qu'elles soient Lennon ou des aventures de passage, mais jamais aucune d'elles n'avait agi ainsi avec lui. Là où ses conquêtes voulaient un câlin postcoïtal, là où Lennon marquait son territoire presque sauvagement, Sofia le réduisait au rang d'oreiller. Homme-objet au service de sa petite soeur. Il était comme de la pâte à modeler entre ses doigts, se pliant à ses moindres désirs. (Et dieu qu'il avait déjà regretté ne pas savoir lui dire non dans le passé, surtout lorsqu'elle débarquait avec son grand sourire, son maquillage et ses bigoudis. Il était un homme faible.)

Ses petits doigts se serrèrent autour de sa main, et il répondit en faisant de même, comme pour la rassurer quant à sa présence. Il n'était pas près de bouger de ce lit, pas alors qu'elle avait la tête sur lui et s'appropriait tout son corps comme ours en peluche version géante. "Les voisins apprécieront pas le bruit du chien." Il ne savait même plus pourquoi il continuait de répondre, à force. Surtout cet entêtement commun, ce besoin de toujours avoir le dernier mot sur l'autre. Leur père détestait cette habitude qu'ils avaient, surtout lorsqu'ils se disputaient. Cela pouvait durer des heures. Littéralement. "On verra ça demain," répéta-t-il, et il sut immédiatement qu'il était foutu. Qu'il allait devoir chercher l'adresse de l'animalerie ou du chenil le plus proche, et qu'ils auraient une petite boule de poils courant partout dans l'appartement avant la fin de la semaine. Mais cela ne leur ferait pas plus de mal que cela, après tout, de devoir s'occuper de quelqu'un (ou quelque chose) d'autre qu'eux.
Pas pour la première fois, il se demanda à quel moment il avait endossé le rôle du père dans leur famille.

Alors, même si le sommeil venait enfin, même s'il était à deux doigts de s'endormir, il ne put s'empêcher de ricaner à la remarque de Sofia. Typiquement elle, avec sa petite voix d'enfant, et cette moue qu'il imaginait présente sur ses lèvres. Il essaya de ne pas lever les yeux au ciel inutilement, une fois de plus. "Je t'écrirais un mot d'excuse." Vu comment ils étaient partis, cela finirait sans doute par arriver de toute façon. Elle serait bien trop exténuée pour aller bosser et il préférait qu'elle prenne un jour de congé plutôt que de savoir qu'elle s'était endormie au boulot. Ils auraient tout le loisir de regarder des dessins animés, en pyjama devant la télévision, pendant toute la journée. Comme deux gosses qui ont grandi trop vite.

Holden soupira légèrement lorsque le silence se fit, se doutant bien qu'elle avait finalement sombré dans le sommeil. Mais c'était la sous-estimer, apparemment. Il ne cacha même pas son grognement alors qu'elle se releva brusquement et qu'elle utilisa à nouveau sa voix de petite fille faisant son caprice d'enfant. "Mon dieu, mais t'es pas sérieuse quand..." Sa phrase se termina dans un autre grognement, bien plus bruyant que le premier, alors qu'elle roule-boula au dessus de lui pour sortir du lit. Alors qu'elle aurait très bien pu passer autre part, évidemment. Dans un lourd soupir, il attrapa le second oreiller et le pressa contre son visage pour étouffer un cri de frustration. Cette gamine aura sa mort.

Avec la même élégance dont elle avait fait preuve quelques instants plus tôt, et qui était sans nul doute de famille, il se laissa rouler hors du lit, manquant presque de finir tête contre sol par la même occasion. Une fois debout, dans un équilibre plus que douteux, il se frotta les yeux et se dirigea à la suite de Sofia vers la cuisine, où il alluma la lumière. Le soudain manque d'obscurité lui fit cligner plusieurs fois des yeux, aveuglé par l'ampoule brillant au dessus de sa tête. C'était officiel, là était terminée leur nuit de sommeil. Un coup d'oeil à l'horloge du micro-onde le déprima au plus haut point.
Dans un réflexe vieux d'années d'expérience, il sortit un bac de glace du congélateur, qu'il ouvrit pour y planter deux grosses cuillères à soupe. Puis, avec une aisance qu'il ne se serait pas cru étant donné l'heure, il sauta sur le comptoir de cuisine pour s'y installer. La première cuillère de crème glacée fut dans sa bouche en une poignée de secondes, et il offrit à Sofia d'en prendre également.

Holden décida alors de parler de l'éléphant dans la pièce. "C'est dans ces moments-là qu'elle me manque le plus." Parfois, il se demandait si Sofia avait réellement des souvenirs de cette époque, si lointaine, alors qu'elle était si jeune. Il n'avait jamais osé lui demander vraiment, préférant partager les souvenirs que lui avait, à grands renforts d'anecdotes et photographies. Il s'en voulait un peu, parfois, de savoir qu'il avait eu sept ans avec sa mère là où Sofia n'en avait eu que quatre, s'en voulait d'avoir eu la chance de passer plus de temps avec elle.

Son rire fut long et fort alors qu'elle poussait des petits cris désespérés de souris lorsqu'il alluma la lumière - un rire guttural, bien italien. Il manqua presque d'air, à force de se moquer d'elle et de ses airs mélodramatiques. Il espérait que les murs étaient bien plus isolés qu'ils n'en avaient l'air, ou les voisins allaient les maudire à vie sinon, allaient se plaindre jusqu'à ce qu'on les mettent à la porte. Il irait s'excuser un peu plus tard dans la journée, sans doute, jouant le jeune homme bien élevé et expliquant à demi-mots que ce comportement allait sans doute revenir - on se savait jamais, avec eux.

"T'es même pas capable d'écraser une mouche, pourquoi tu te transformerais en serial killer ?" Elle, hippie après l'heure, voulait lui faire croire qu'il y avait un semblant de violence en elle ? Qu'elle arriverait à lui faire mal, avec ses petits bras tous maigres et ses trois grammes de muscles ? Il eut presque envie d'éclater de rire à nouveau tellement l'idée semblait absurde. Elle était le cerveau, il était les gros bras, mieux valait ne pas inverser les rôles en si bon chemin. Alors, ses menaces, elle pouvait se les garder pour elle. La fille qui l'avait supplié de regarder Shrek avec lui ne lui faisait pas peur.

Alors il préféra les ignorer, elle et son ton théâtral, alors qu'il sortait la crème glacée du frigo, faisant comme chez lui. (Tu es chez toi.) Sofia ne tarda d'ailleurs pas à en faire de même, et ils se retrouvèrent à manger leur glace dans un silence quasi religieux, comme deux enfants prêts à être pris sur le vif à tout moment. Là était sans doute la joie de vivre avec sa soeur mais sans son père - ils pouvaient se permettre leur comportement d'adolescents retardés sans craindre de réveiller le paternel et de se faire remonter les bretelles au beau milieu de la nuit. Le pauvre. Il en avait eu, des nuits blanches, à cause d'eux.

Il prit une cuillère de plus, bien plus grosse que les précédentes, après avoir lâché ce qu'il avait sur la conscience, comme pour essayer de s'étouffer avec. Sofia réagit aussitôt, évidemment, et il s'en voulu d'être aussi maladroit avec les sentiments parfois, de n'être rien d'autre qu'un crétin insensible. Mais c'était le genre de choses dont ils - il - avaient besoin de parler, même si cela ne faisait pas disparaitre cette horrible sensation dans la poitrine, ce noeud dans l'estomac qui vous fait comprendre que quelque chose ne tourne pas rond. Que quelque chose - quelqu'un - devrait être là. Il soupira doucement, avala un peu plus de glace et pria pour un coma diabétique.

Elle ne répondit pas, posa une autre question à la place, et il se sentir froncer les sourcils, ne sachant que répondre. Il avait peur de faire une gaffe de plus, de dire ce qu'il ne fallait pas, et que leur repas improvisé se transforme en sanglots improvisés. Tout mais pas ça. Pas en plein milieu de la nuit alors qu'il lui manquait au moins cinq heures de sommeil. Il n'arriverait pas à assurer un tel cas de figure. Alors il pesa ses mots, prenant le temps de répondre. Puis un petit sourire se dessina doucement sur ses lèvres. "Non, c'était Papa. Il nous laissait faire tout ce qu'on voulait, et elle détestait ça. Un jour, avant que tu sois née, il m'a laissé manger une plaque entière de chocolat parce que je ne voulais rien manger d'autre. Elle était furieuse." Il prit une voix légèrement haut perchée, et commença à jurer en italien, chaque mot accentué par des mouvements de bras, avant d'éclater d'un rire doux, secouant la tête à ce simple souvenir. Il se rendit alors compte que ce n'était pas que leur mère que Sofia n'avait pas connu, mais leur père aussi, dans un sens. Leur père avant qu'il ne perde sa femme, l'amour de sa vie, leur père avant qu'il ne tombe dans la dépression et ne devienne que l'ombre de lui-même. Parfois, Holden avait du mal à se souvenir, de ces moments où leur famille était unie et complète, de leur père riant et de leur mère leur murmurant des mots doux en italien. C'était trop lointain, une période révolue, et il se raccrochait désespérément aux quelques souvenirs qu'il avait, refusant de les laisser partir en fumée. Il devait se souvenir, pour le bien de leur famille. "Mais elle avait toutes ses petites recettes de grand-mère, ces petits trucs de mama italienne qu'elle notait bien soigneusement dans un petit carnet. Tu sais, ce lait au miel que grand-mère Anita nous fait quand on a mal à la gorge ? Elle faisait ça aussi, surtout quand on avait passé la journée à trop crier..."

Il prit encore un peu de glace, cuillère coincée entre les dents, et tapota le nez de Sofia deux fois. Il lui aurait même tiré la langue, s'il n'avait pas déjà quelque chose dans sa bouche. Il se devait de la rassurer, de ne pas la laisser sur cette note amère que l'oubli créait en eux. Utilise tes mots, c'est tout ce que tu sais faire. "L'ironie veut que, physiquement, tu ressembles à Papa alors que j'ai tout pris du côté italien de la famille." Comme pour souligner ses propos, il tendit son bras à côté de celui de Sofia, peau hâlée contre teint de porcelaine. "Mais tu lui ressembles bien plus que moi. C'est pour cela qu'ils prennent autant soin de toi lorsqu'on retourne en Italie. C'est pour cela que grand-père est autant sur mon dos, tant de potentiel génétique jeté par la fenêtre..." Il fourra un peu trop de crème glacée dans sa bouche et haussa les épaules. Lorsqu'il avala, le froid le fit grimacer. "C'est aussi pour ça que ça a toujours été aussi dur pour Papa, on est des preuves vivantes de ce qu'il a perdu. Toi mentalement, moi physiquement."